He dejado de escribir, me he quedado sin ideas, y no es que sienta nada; mas bien lo siento todo, pero no entiendo lo que siento, mi cerebro desconoce esta nueva forma en la que mis neuronas se comunican.
No siempre fue asi; a los 7 años, mis primeros poemas, describían perfectamente lo que sentía; "... lluvia de otoño, mi cielo gris" , ya entonces sabía que la melancolía no era inherente a la adultez.
Mas tarde en la adolescencia; escribí todos los poemas, acrósticos y prosas a los chicos de los que me enamoré. En ellos hablaba del amor; del amor que se añora, que se desea y no se corresponde. Y en mis diarios escribía cada fecha, cada sonrisa y momento; pensaras que estoy loca, pero es que aun los conservo.
Por cada beso que deseé, por cada llamada que jamás sonó; Por cada sonrisa que confundí y el abrazó que quise durara mas, escribí un verso; de tal forma que con el paso de los años la habitacion se llenó de libretas, cuadernos y diarios, llenos de letras de amor no corespondido y retazos de mi corazón.
Pero hoy algo que no comprendo me sucede; y es que: no puedo escribir, qué puedo escribir; tras tres décadas de rimar "soledad" con "fealdad" y "añoranza" con "desesperanza"; he programado mi corazón, a mis manos y mi pluma... y no es que me falte la emoción, dícelo a mi corazon que fuerte golpea cuando se acerca, a mis manos temblorosas cuando me abraza, o a mis labios marcados con las huellas de mis dientes inquietos.
Pero es que, no es fácil escribir nuevas palabras, palabras nunca plasmadas en mi poemario; pretender rimar "fuego" con "sol", o "luz" con "amor", yo no se... Podría empezar quizas, por definir lo que siento, cuando le pienso:
"Fuego líquido recorre mi cuerpo,
Como lava que calienta el suelo,
Como los rayos del sol que Incendian los campos.
No le veo, ni me roza, pero le pienso y me estremezco".
Con el viajo al pasado sientiendo que por primera vez escribo un poema, y me siento torpe intentando definir esta forma en la que mi alma vibra a su lado; cómo definirlo, si se siente como una caricia al alma cuando sostiene mis manos o me besa la sien; y con los dedos roza el arete que pende del lóbulo de mi oreja; en sus manos me siento perfecta. A veces limpia mis zapatos con las yemas de sus dedos... Jamás... ¡nunca! me adoraron tanto, exalatado mas bien.
En el pasado lloraba escribiendo poemas, y antes de cerrar los ojos me lamentaba en la farsa del amor idealizado. Estaba equivocada; con el duermo tranquila, y mis ojos ya no se tiñen rojizos; he dejado de anotar en mi libreta, tan solo me apetece atesorar los recuerdos en mi cabeza; con el las horas vuelan y no se rimar, soy una boba que solo quiere verlo de nuevo y no redactar.
Y que ganas tengo de escribirle, de plasmar el huracan que remueve por dentro mi ser; la fuente de todo lo que añoraba y tanto necesitaba; el enigma, el anagrama; el misterio del amor que no duele, que te mese en brazos y arropa al alma; el que convierte al tiempo en mito y con caricias desaparece el miedo.
He perdido la capacidad de rimar: "amor, pasión y ternura" en la misma frase; ¿Cómo se hace, cómo se escribe?; He ofrecido a los Dioses mi arte creativo a cambio del amor idealizado... me he enamorado y no se escribir...
